Это хуже, чем грохот обещанной кары с небес,
и страшнее, чем хохот неведомых тварей в шкафу.
Это чувство, что кто-то неведомый в душу залез,
тебя выпил до дна, а стакан уронил на софу.
И лежишь ты, и смотришь, и думаешь - все хорошо.
Лишь внутри, между ребер, собаками тихо скулят
твои мысли о будущем, нынешнем, том, что прошло.
И скулеж этот спать не дает. Да и зубы стучат.
За окном между тем приближается злая зима,
и, по-умному, солнце бы надо копить, как дрова.
Только шторы закрыты. Софа, тишина, полумрак.
И тошнит от всего, о чем мыслит моя голова.
Это хуже, чем грохот обещанной кары с небес -
просто чувство, что все, как у всех и всегда.
Мне бы сесть на идущий до неба полночный экспресс,
но потерян билет, да и с паспортом тоже беда.